5º La imaginación, la tristeza.

Lo que viene ahora os lo podéis ahorrar los no iniciados... es para el que tenga interés o no tenga nada mejor que hacer,... o si está lloviendo,... aquí os he puesto algunos de los desbarres mentales previos, o simultáneos, a la realización de una historieta.

Ya sé que no se deben enseñar las heridas y ampollas del camino, sólo las fotos del viaje en las que todo sale perfecto y todos sonríen, pero me he permitido esta licencia obscena, enseñando mi rojo culo de mandril.

La bellaza de Rodas:

Una idea inspirada por un pedazo de piedra, un escrito de Tomas Man y una imaginación calenturienta que segregaba montones de oxitocina, endorfina y dopamina.,… nada más, otros datos objetivos que apoyen esta tesis:.... ninguno.

1º El flechazo, encantamiento.

Una piedra.

La belleza de la que hablo la sacaron  de la orilla del mar egeo, de una playa pedregosa entre grava y  guijarros.  Un trozo de mármol blanco desbastado por el mar, algo que parecía haber sido, en algún momento, una escultura. Una fina capa de agua de mar y algas babosas la cubría.  No tenía cabeza, piernas ni brazos, sólo redondeados muñones, abultamientos y concavidades. A primera vista semejaba una piedra más, pero una etiqueta decía que era una estatua, un torso de mármol que había sido abandonado, moldeado por la paciencia de las olas, perteneciendo ya más al océano que a la tierra. 

En el museo, una inscripción la indexaba con un número, ¿080502?, (no lo recuerdo), tratando de engañarse, contándome que la pieza “casaba”, que tenía un sitio, que era una ficha más, que estaba catalogada y, por lo tanto, controlada y socialmente tolerada,… entre cientos de otras componiendo el forzado rompecabezas de la historia, despojada de su singularidad, alejada del mar, del mecerse de las olas, de sus algas, de su individualidad. 

Me hizo pararme y  me cautivó en  un instante, debió ser durante tres minutos en el puzzle de nuestro tiempo regulado, ordenado y tasado. Se reveló llena de sugerencias, como un jardín diminuto, salvaje, concentrado y desatendido. Me quedé enfrente mirándola, pensando y disfrutando, imaginando una historia de tres mil años: nacida, creciendo amada, pensada, soñada, dibujada, esculpida, perdida, llorada, rota, arrojada, olvidada, erosionada por el mar, encontrada y finalmente hora aquí … frente a mi.

Seductoramente me dejaba adivinar en sus sutiles líneas lo que debían haber sido sus caderas, su pecho, su fértil vientre enigmático y adorable. Nunca encontré un lugar más íntimo, un regazo más acogedor.

Imaginé su caricia: la pulida superficie del mármol blanco, piel transmutada, ¡tan suave! , fresca, ligeros pies descalzos sobre la húmeda hierba, el roce de una suave brisa de verano acercándome risas de muchachas entre susurros de hojas de álamo entrechocando, una emoción preñada de promesas de canciones infantiles, todo sobre un fondo con el rítmico golpeteo de un martillo cuyo sonido se acerca, el cincel cortando el vacío y un artista moldeando su deseo en el aire.

¿Puede ser? O era únicamente una elucubración, yo, mi deseo, rellenando un hueco sobre el caos de una piedra, mi ansiedad por querer creer en un improbable, feliz y antiguo amor de verano.

¿No era esa piedra otra cosa que el vaciado de una vida inventada por mí?

En ese momento, algo se me metió en los ojos, revolviéndome el cristalino, virando la lente de mi realidad,… y me dejó ver a la modelo disfrutando del reflejo de su belleza en la mirada del artista y entonces,… el escultor se hizo más divino, incluso, que su amada.   Un Dios brillante estaba naciendo en sus ojos espejo del universo todo.

La modelo disfrutaba, cautiva de éste su tan vivo reflejo, atrapada por la voluntad del poseedor del Dios de la belleza,… un eterno círculo hechizado que se cerraba y giraba eternamente, como una órbita planetaria, acercando su perfección hasta mí, sin importar el tiempo, perfección de un cautiverio narcisista de espejos repetidos.

El encantamiento se desvaneció. Había sonado el pitido de un silbato.

En un arrebato de atrevimiento, mi mano había buscado su contacto, palpar bajo su seno el pulso de un corazón, desencadenarla y llevarla fuera de su jaula de mármol, estáticamente circular, estallar el aislamiento de la pompa de jabón.

Un ligero toque en mi hombro me había alertado del extremo peligro, un sobresaltado despertar bajo la amable advertencia sonriente del vigilante de seguridad.

Había traspasado la línea marcada por el cordel rojo, frontera destinada a separar a las divinas esculturas de los simples mortales visitantes, un espacio vedado para mí.

Olor a la transpiración salobre de los grupos de turistas, el polvo pegajoso matando las transparencias y el mármol traslucido que se vuelve opaco, yace muerto bajo la suciedad, bajo la vulgaridad, se torna frío, resulta áspero, se queda deforme y sin vida, ya no pertenece a mi universo, ya no existe, sólo queda una piedra perfectamente ordenada y su número de inventario para recordar su lugar.

Supongo que era eso lo que tenía que aprender: el eterno instante. Tres minutos de reloj que me parecieron tres años, un círculo de tres mil años, un hilo de araña en el aire del otoño que se tensa y se rompe. 

3º La obsesión .

Entretenimientos: Colecciones de conchas y mariposas.

Todo esto me pasó  ya hace muchos años, ahora soy una persona seria, y pensé que estaba completamente olvidado, creía que había limpiado mis ojos,  neutralizado… pero no ha sido así.

Me ocurrió, inconscientemente, estando paseando por una playa en Málaga, una de las pocas que deben quedar en estado “virgen”, débilmente protegida de las acechantes urbanizaciones del lujo estandarizado gracias a un exiguo pinar.

Iba yo andando, absorto en la lectura de  “La Muerte en Venecia”,  mientras, por entre las dunas, se aparecían, bajo el sol, ansiosos homosexuales de color escarlata y tostado, calzando  únicamente sus gafas de sol, plaga  exhibiéndose desde los matorrales, asomándose como accionados por un resorte, muñecos autómatas de feria que bajo su impulso hormonal esperan cazar o ser abatidos por un dardo amoroso. Una playa convertida en un parque temático sexual, pornográfico, pero “virgen”, declarado pomposamente “Parque Regional”, naturaleza hecha “Arte”. 

Pasé este campo de dunas, poco recomendable, y llegué hasta la playa de arena y guijarros en la que, milagrosamente,  aún quedan verdaderas conchas marinas y vino a tropezarse contra mi pié, por casualidad, una venera.

.. y… me encontré a mi mismo indefenso, imaginando nuevamente,… una improbable, lejana, feliz y erótica “fiesta toga” de esculturas,  allá, dentro del profundo y misterioso océano,… y aquí, a mis pies, cientos de  sus íntimas prendas abandonadas, la censura de las frescas risas toda desparramada, tirada por tierra, la indiferencia desmantelada, el cordel rojo desvanecido, sin nadie que alertase del peligro,… ¡Era demasiado! 

El pequeño Dios que vive en el bolsillo de mi imaginación se había escapado de nuevo…

4º Entretenimientos alternativos: colecciones de conchas y mariposas. 

- ¡No me puedo permitir otra vez traspasar la línea y seguir soñando bellezas eternas!, para luego… la desilusión, ¡tanta tristeza! 

- ¡Es sólo tu imaginación!, me dije,

- ¡sólo lo vulgar existe realmente, los entretenimientos sin sentido!, tus ilusiones… ¡sólo te llevarán a estrellarte nuevamente, a no poder camuflar tu rubor a autoexcluirte como un inadaptado!

Asentí para mi mismo ante tan potentes argumentos.

- ¡No se puede dejar una tan enorme cantidad de belleza sin clasificar, tipificar, sin disecar, totalmente libre!..... ¡Tengo mucho trabajo!,…  

Con urgencia, rápidamente, tomé la concha y, con mi rotulador “Pilot” negro de tinta permanente, inscribí un número de inventario sobre ella: 080502A, no estoy seguro si era el correcto número correlativo, espero que lo fuera,…

- ¡debo dejar este tema bien zanjado para siempre!,  y me parece, creo que debe haber funcionado…  

Sé que puede parecer engañarse a uno mismo, pero es lo que hace todo el mundo,…de otro modo,… ¿qué puedo hacer?

Me volvería loco ante tanta y tan violenta indiferencia metódica, ante la pena de tanta desidia frente a la maravilla diaria.

Aaarrghh!! ¡qué difícil es todo!

5º La imaginación, la tristeza.

Una reflexión sobre la belleza, la podría haber hecho sobre cualquier cosa, persona u objeto: se puede anudar a la cintura de un lejano efebo de las playas en una Venecia acechada por la peste, esperando a la noche, disfrutando del enamoramiento decadente hasta la muerte,…como lo hizo Thomas Mann, o anclarse a una piedra del Mar Egeo para entretenerse, para olvidarse de la tristeza cualquier punto de amarre es válido, algo suficientemente distante como para no poder ver su simple y trágica realidad,  porque, indistintamente se puede reflexionar, reflejar el universo todo, un reflejo, una ilusión en el vacío que siempre acaba siendo un ejercicio narcisista. Ejercicio al que algunos llaman pomposamente “arte”, en el que el objeto de reflexión difícilmente se identificará sino como una sombra deformada, divertimento sin sentido para enamorados despedazados. ¿Cruel?, esto no es más cruel que la acostumbrada y entretenida indiferencia metódica del mundo, es parte de ella, parte de la hipocresía, de la fiesta.

 Fidias, Mirón, Policleto, Crésilas, Praxíteles,… ¿a quién le importan?, nombres de muertos, escultores de panteones ilustres,  o de truculentos pasos de semana santa, (lo mismo da) espejos carceleros de bellezas simuladas por horas, retratistas, payasos para el entretenimiento de los ricos. Lo son como puedan haberlo sido ahora un Andy Warhol, un Barceló o un Damian Hirst, retratistas embalsamadores,  taxidermistas, reflejando disecados a los futuros cadáveres de una sociedad fútil y sus pesadillas. 

"Y en fin de cuentas, esto de acercarse a las cosas y personas que desde lejos nos parecieron bellas y misteriosas, lo bastante para darnos cuenta de que no tienen ni misterio ni belleza, es un modo como otro cualquiera de resolver el problema de la vida; es uno de los métodos higiénicos que podemos elegir, no muy recomendable, pero nos da cierta tranquilidad para ir pasando la vida y también para resignarnos a la muerte, porque nos convence de que ya hemos llegado a lo mejor y de que lo mejor no era una gran cosa, viene a enseñarnos a no echar nada de menos."

En busca del tiempo perdido.

A la sombra de las muchachas en flor.

Marcel Proust.

Muy de cuando en cuando, inadvertidamente, el genio reaparece, listo para desvelarme algún otro instante de eternidad, para enseñarme toda la maravilla del universo, hay que tener cuidado…

¡Oh!,… ¡este pequeño Dios, es también, por suerte, un pequeño bromista irreverente!